于是我叫他起来，一同去见父亲。
雉羹轻声告了罪，低头收拾棋子，嘴角紧紧抿着，额发垂落下来仿佛一片黯然的穗。我想到他剑穗的颜色。好像是深黑的一把丝绒，中心挑着点红，或是深红的，末端染着黑。是一种干涸的腐坏的血色，仿佛剑身的锈痕。
细雪簌簌，朱红飞檐，他走的很快，提着剑穿过重重深院，掠地无声，剑鞘末端的血一滴滴打在地板上。我迟迟落后，紧追不上，脚下片片红梅怒放，慌忙去看，见刀刃果然割开他的手掌。
檐下的灯笼破了一道口子，蜡烛也熄灭了，猩红的烛泪滴落在门廊上，像是被剜掉瞳仁的眼眶。
雉羹先我一步叩门。
“父亲。”
主人闻言，眸子稍稍一抬，在来人的脸上定了一下，复又低下去，没什么欢喜，也说不上厌恶，仅是随手施舍的一丝目光，已着实叫人心动。
他仍在抚那把琴，姿态挺拔端庄，看不出是个奄奄一息的病人。
昨夜的痕迹已然清了，纱帐窑瓷都不见，早起最初开的一枝梅花被有心人折了来，摆在瓶里，疏落地开着两三个苞，枝条欹斜，很有几分美艳。
父亲信手拨来，曲不成调情也难猜，一支清平乐弹得潦草不堪，偶尔震落两三缕嫩红的蕊，娇颤地浮在琴弦上。我向他问安，欲搜刮肚肠说上些家常的话。
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